Der rostige Ritter und die Philosophie der fröhlichen Traurigkeit

In dem ultradüsteren Königreich Gloomvale lebte Sir Edgar, ein Ritter, der sein Bestes tat, um tapfer zu erscheinen, aber nur niedergeschlagen wurde. Nachmittags wanderte er durch die schwarzen Korridore seiner düsteren Zitadelle; Nachts versuchte er, die Verzweiflung mit einer strikten "zuckerfreien" Diät zu vertreiben. Sein Wappen, eine Hand, die ein Schwert umklammerte und eine Wolke der Traurigkeit durchschnitt, glich eher dem Emblem eines trostlosen Fitnessclubs.

Um ein wenig Freude ins Leben zu bringen, dachte sich Sir Edgar so lächerliche Pläne aus, dass die Nachbarn sich vor Lachen kaum zurückhalten konnten und sich hinter ihren Mänteln versteckten. Eines Tages wechselte er zu einer Diät aus Chitinflocken mit dem angeblichen Geschmack von Drachenschuppen (mit der Behauptung, dass dies das letzte Quietschen in der Welt der Superfoods sei). In einem anderen verkündete er aus voller Kehle, dass er "die interne Presse aufpumpt" und die unangemessensten Witze auf dem Hauptplatz vergiftet. Dann, um Mitternacht, eilte er in voller Rüstung durch den Hof, läutete wie hundert Glocken in einer feurigen Probe und trieb die Dienerschaft, die Krähen und sogar den einheimischen Hund, der ihn für die Herrin von ganz Gloomvale hielt. Doch Edgar, der an seine mysteriöse "Mega-Bruststärke" glaubte, setzte diesen Marathon der Elan hartnäckig fort.

Eines Nachmittags, mitten in seinen lächerlichen Heldentaten, kam ein wandernder Philosoph in den Hof mit einer vergilbten Abhandlung von Viktor Frankl unter dem Arm. Er riet dem Ritter, seine Melancholie nicht wie einen hartnäckigen Ketchupfleck auszupressen, sondern zu versuchen, ihren Sinn zu finden. »Entziffern Sie, wozu Sie diesen Ketchupfleck haben wollen,« sagte der Philosoph, »und das Leben wird aufhören, ohne Süße so bitter zu erscheinen.«

An diesem Abend versuchte Sir Edgar zum erstenmal, sein Schwert niederzulegen und seinem Kummer ins Gesicht zu sehen, ohne den Blick abzuwenden. Stundenlang wanderte er im Mondlicht im Hof umher und fragte sich, wie lange dieser Schatten schon in ihm gelebt hatte. Der Philosoph schaute schweigend vom Turm aus zu und nickte zustimmend, wenn der Ritter innehielt, um einen neuen Gedanken niederzuschreiben. Aber in dem Moment, als Edgar beschloss, seine Traurigkeit wirklich zu "umarmen", stellte er fest, dass die Rüstung fest verrostet war - er steckte im Hof fest, in der Pose "eines schrecklichen Ritters, dem verzweifelt eine WD-40 fehlte".

Die Situation schien aussichtslos: Die Tränke waren ausgegangen, die Witze waren versiegt, die Rüstungen würden nicht nachgeben. Und plötzlich rief Sir Edgar: »Nichts! Aber ich kann wieder atmen!« und lachte so ansteckend, daß die alten Schlüssellöcher der Zitadelle vor Überraschung knarrten und fast aus den Angeln flogen. Die Krähen, betäubt, verstummten in einem seltsamen Schnurren, und die Luft ringsum schien ein wenig wärmer geworden zu sein.

In diesem Augenblick haben alle verstanden: Wahre Freiheit besteht nicht darin, den Kummer einzuschließen, sondern jede Prüfung sanft anzunehmen und im Herzen des Schmerzes einen Neuanfang zu finden. Sir Edgar, der seine verrostete Rüstung mit Ironie befeuchtete, bemerkte, daß jede Träne Dünger für die morgige Freude sei. Wenn um zu rosten, dann mit Gesang und Witz, als um in den erstickenden Abgrund der Verzweiflung zu stürzen. Der rostige Ritter war, wie sich herausstellte, viel glücklicher als das vorherige seelenlose Eisen.

Im Morgengrauen, nach dieser donnernden Heiterkeit, fegte eine subtile Veränderung durch das Gloomvale. Die Krähen krächzten leiser, die Diener machten stachelige Witze, wenn sie sich begegneten, und der einst hochmütige Hund warf seinen königlichen Blick ab, als folge er einem unsichtbaren Befehl. Erfreut über die Veränderungen ging der Philosoph und blätterte in Frankl. Sir Edgar hielt inne, betrachtete das Wappen und erlaubte sich zum ersten Mal seit langer Zeit ein Lächeln, als er erkannte, daß er sich schon lange nicht mehr so lebendig gefühlt hatte.